Soy un terrorista.

Es pleno día y las bombas no cesan ni un instante,

me llamo Hassan y he visto a mi amiga por los aires.

Hoy no hay ningún Dios al que escuchar,

con el tiempo deje de creer en un feliz final.

Desde hace dos días soy otro huérfano,

ahora solo pienso en coger ese Kalashnikov.

La diferencia entre vojotros y yo,

es que lucho por la libertad y no hay dolor.
No disfrutarás tus dólares, gringo de mierda

con un tiro en la nuca y tragado por la tierra.

Ante su ocupación, nuestra resistencia.

¡Viva palestina libre! Libre de sionistas.

Resisto como la guerrillera naxalita en la selva,

no hay mercenario ni explotador que conmigo pueda.

Me negué a ser explotada por multinacionales asesinas,

por eso ahora llevo este fusil y no coso zapatillas.

Seguimos en lucha hasta ganar, no hay alternativa,

las opciones son vida o muerte en la guerrilla.

Contamos con el ejemplo de Mao y Ho Chi Minh,

llevando en el corazón al camarada Stalin.

Será mejor que no reces por mí, reza por ellos,

soy una luchadora y esta jungla mi terreno.

No olvidamos vuestro napalm por todo Vietnam,

las quemaduras de ayer, hoy nos respaldan.

Mandáis a supuestos patriotas para asesinar,

y no podrán, somos pura rabia y ganas de luchar.

La libertad de los pueblos ya no se respeta,

la puta propaganda ciega al resto del planeta.

Hijos de putas, ¿no es pa' tanto el gas mostaza?

Eso piensa el que financia y el que lo lanza.

Se la pela si sus marines mueren,

algún día los dirigentes correrán la misma suerte.

Luchemos, combatamos injusticias

por el Sahara, por Oriente, por Latinoamérica.

El Implacable.

Entro en la taberna
serio como siempre,
empuñando un Winchester,
me respeta hasta el sheriff.
El cielo se tiñe gris,
sangrientas reyertas
debido al whisky.
El sitio apesta,
se respira fracaso,
agarro la botella
y lleno el vaso,
bebo calmado,
disparo al techo
y to's callados.
Los buenos me temen,
los malos van conmigo,
armas de filo bajo mi abrigo
y si vacila le doy muerte.
Conocen mi nombre,
también mi trayectoria,
cuentan que un hombre 
cabalga haciendo historia.
Mis pasos no se predicen
y ellos son débiles,
son carne de mi rifle.
Ciegos están,
si no me ven llegar
esos insensatos.
Cobardes van,
como pollos sin cabeza
por mi páramo.
Cabelleras como trofeos
cuelgan de mi caballo.
Dicto el bien y el mal,
la justicia soy yo.
Muchos hablan de un fantasma
de precisión exacta,
ni mil artimañas
pararán mi causa,
conozco sus trampas.
¿Tú tienes un as?
Yo un Derringer bajo la manga.
Todos conocen mi cara
la ven en los carteles,
pone: Wanted
pero nadie se atreve.
Ni vivo ni muerto
aunque vengan cientos,
lluvia de balas
que acribilla sus sienes.
Mi voz solemne
y mi revolver imparable,
para algunos soy leyenda.
Vengo de Whitechapel,
allí dejé mi huella
y más estragos
a mis manos,
que el hambre y la miseria.
Llamadme el Implacable.

Sencillo.

Amanezco en la nieve de Siberia
sintiendo la paz que deseáis,
el frío hiela mis venas
mientras busco un norte que no hay.
Tengo paisajes por describir
y a un paso la jungla urbana,
pero antes prefiero la nada
que vivir un sinvivir.

No era otro cualquiera.

Os contaré la historia de aquel
que se mantuvo fiel a sus principios,
cuando nadie merecía tomar parte
le gustaba hablar consigo mismo.
Poseía una cultura popular
basada en años de experiencia,
sin ciencia que entendiera su pensar,
tenía fe pero no creencias.
Tratar con personas no le llenaba,
su inteligencia a otro nivel,
nunca se conoció tan tierna mirada
aunque a todos pareciera insensible.
Se le veía caminar cada amanecer,
sin ser un tipo cualquiera
y sin camino que recorrer,
hablando en lenguas muertas.

Su pluma y su tinta,
su sabiduría infinita,
su poesía única.

Mi tierra en pocas palabras.

Sobran todos tus terratenientes
y falta pan en muchas mesas,
pero gracias a tus valientes
sigues tan tranquila, tan bella.
Pienso al verte con mis ojos:
qué mejor que algo rojo,
qué mejor que una estrella
para adornar tu bandera,
tu bandera verde y blanca.
Y qué mejor que tu tierra
en manos de quién la trabaja.

Mi libreta arde, sinceridad la prende.

Soy el que retrata caras tristes en forma de letras, el que trata de mostrar la realidad, el que busca la verdad cuando otros solo su ombligo, soy el amigo que siempre va a estar. Soy la rabia del niño explotado en Nepal, el francotirador apunto de disparar, con su dedo en el gatillo, soy el humo que dio la vida a Picasso, y el ocaso en una tarde de domingo. Soy la elocuencia de un discurso de Robespierre, soy al que sus actos le definen, el éxtasis que tu cuerpo pide, necesario como un librillo OCB o como en diciembre un clínex. Soy la laringe rota, del poeta que le canta a la Luna, la sensación de vivir un infierno, soy la consecuencia de una decisión inoportuna, la musa mutilada en las hojas de mi cuaderno.

No juegues a ser otra, a ese alguien le gustas tú.

Él mirando por los dos, y tú por tu ombligo, mal trato cuando se es más que amigos, y el amor se ha convertido en dolor de un día para otro. De vosotros, no queda nada, y él no puede pegar ojo, serán las agujas que clavadas, dejaste en su pecho, y esas ampollas que sangran con el tiempo, cuando todo está echado por tierra. Ahora solo te importan tus cuentas, y estar guapa ante el espejo. ¿Por qué solo le pareces tú misma cuando estas dormida? Ya no te ve como antes, hasta ha pensado que pudo ser su culpa, allá donde quedó vuestra inocencia. Todas las mañanas te recuerda: "Cariño, si solo tus besos me pueden devolver la vida, ¿por qué coño te maquillas...?".